O tempo não é

Não, o tempo é.
É a história mal contada.
A dúvida atemporal esquecida
Cujo fardo se dilui pela vida.

O tempo é.
É o relógio de areia,
O sol, o sul, o céu.
É a poesia lida,
Esquecida,
Preferida.

O tempo... Talvez o
Espaço etéreo ou o eterno
Pensar.

O tempo é a sombra,
Não a claridade...
É a antítese
A mesóclise ou qualquer hipótese.

O tempo...não o ontem,
Nem o hoje, quem dirá o amanhã...
É inefável, potente,
Infalível...

O tempo de outrora,
Que se corporifica no agora
É lento e demora!

Mas e se o tempo não existe?
Desiste-se a tempo do tempo
Ou com bravura o enfrenta?

Há tempos se fala sobre
Este psicológico e impreciso termo:
Este tempo de cujas margens se alimenta a memória.

Só que esta cronologia incerta,
De tantas teorias parida,
Talvez certeza ou incerteza signifique,
Ou talvez represente o próprio talvez
Que sempre ganha tempo
Para definir esta nossa maior dúvida:
O tempo.

De seis em seis...

...E se são as palavras ditas as mais importantes
Imagine só as não ditas
Aquelas que a gente esquece na hora da reza ou do beijo
...E se o mundo é tão ruim como dizem
Por que tanto feliz somos?
...E se mesmo em um turbilhão de mensagens
as nossas imagens permanecem nas nossas cabeças
É porque temos algo de especial
...Sei lá se sonho ou se acordo
Mas se acordo tem que ser do seu lado
e se durmo, dentro de teu espectro de mulher
Inteira.
...Inteira no coração e n’alma
Inteira na pressa e na calma
Compreendida no meu coração
De tanta comoção transparecer
Em meu ser até tornar-me um outro ser,
Destes por aí como são, o seu sempre amor
Para toda hora
Como a melodia que nunca falta
Quando a gente mais espera,
Como a lua que se agiganta
No crepúsculo sob montanhas amarelas.
...Esse será o meu carinho por seu jeito de ser,
de pensar e agir, por amar quem me ama
a todo momento.

Admite-se

Admite-se, garanto, mão-de-obra barata.
Pago o quanto desejo de quanto posso,
Pago por desmandos, cujos impropérios
Constroem-se e destroem-se em castelos
No modo imperativo da vida em misérias.
Admite-se, garanto, trabalho escorregadio.
Pago pouco por causa do imposto. (O governo me fode).
Pago por pagar, nada tenho a perder.
Garanto e, se duvidar, mando-lhe ao inferno,
Porque estando lá nada preciso pagar
E nada tenho a dever.

Tempos

Gastam-se as metáforas
Por séculos de espera pela língua-lâmina.
Lânguida no sentido ébrio, expulso do tédio
Causador de esperanças.
Transformam-se em diásporas os escombros,
Os restos de pó do cimento, da areia, dos nervos
E do sangue.
Agora, este impropério de tempo
Que se faz contraposto
Retrata ilustradamente as distintas idades da cidade,
Cujo ferro em aço
Não relata o que faço.
Passo adiante.